fresacida

Restos de Certezas

2012-02-11T09:41:00.000-08:00

Creo en la justicia justa,

igualitaria.

La que encarcela al ladrón

de prestigio y guante dorado,

como al de manos tiznadas

por la miseria.

Creo en la muerte de Franco,

la derecha inofensiva

y la inmaculada concepción.

Creo en los inocentes

que en las cunetas duermen

para recordarnos una época

que no volverá.

Creo en el carisma inalterable

y el discurso mesiánico

del candidato a Presidente

que despunta como Robin Hood

cuando sueña con nuestros sueños.

Creo en el logro irrefutable

de la educación pública,

la sanidad para todos

y el derecho a protestar

sin ser perseguidos.

Creo en todo ello,

como ahora creo en las Spice Girls,

después de aquellos años,

de veneración pura

plasmada en carpetas

y sandalias de plataforma.

Como creía en la eternidad

de la cinta magnética,

el chicle Boomer

y mis lágrimas por Leonardo DiCaprio

tras hundirse el Titanic.

Premiada busca su premio

2011-10-29T06:26:00.000-07:00

Hace bastante tiempo dejé de narrar experiencias personales para colgarlas en Internet. Quizás, para no dejar constancia en la red de que soy una gafe empedernida. Anoche fue una noche muy especial para mí, pero sobre todo, fue algo absurda (por adjetivarlo de alguna manera). No tenía ningún interés en contar cómo trascurrió la entrega de premios del Málaga Crea, mi intención era tan solo publicar mi microrrelato, sin dar protagonismo a nada más ni echarme muchas flores. Pero sí, ahora tengo ganas de hacer una crónica a doble página con fotos a color, porque parece que ni la organización se había enterado de que YO, Laura Carneros Rodríguez, he ganado este año la muestra de microrrelatos del Málaga Crea 2011. Y me quedo tan pedante. Desde que me comunicaron en mayo que había ganado, me dijeron que no podía colgar en mi blog el texto hasta que saliera la edición impresa, para evitar problemas. Y yo que además de legal soy gilipollas, hice caso.

Sorpresa número 1 de la noche: llego a la Caja Blanca, lugar de la entrega de premios. Vito y Pepe me dan la noticia. Han publicado el librito de microrrelatos. ¡Qué bien! ¡Qué alegría! Luego caigo: ¿por qué coño nadie me ha avisado? Vale, esto quiere decir que no habrá presentación del libro, ¿no? A lo largo de la noche llegué a la conclusión de que, debido a que este año la Librería Cinco Echegaray no ha puesto el dinero para mi premio, sino que ha sido el ayuntamiento, lo más normal es que la presentación no sea en tal librería, como había sido otros años. En fin, todo puede ser que me llamen un día y me digan: “Hola, dentro de 5 segundos presentamos el libro, ¿vas a venir?”

Sorpresa número 2: Subo a recoger el premio (nervios, sonrisas y aplausos), salgo del escenario, y entre bambalinas leo la placa del trofeo: “Accésit de miccrorrelatos Málaga Crea”. ¿Qué? Jajaj ¡Este no es mi premio! ¡Soy la ganadora! Le pregunto al ganador de narrativa breve, por si no he sido la única pringada, pero su estatuilla está perfecta. Le pregunto a otro que pasaba por allí con otra estatuilla, y la suya no tenía ni placa. Vergonzoso. Él sí era un accésit, de hecho, luego caí en que podía haberle dado mi trofeo al chico de la estatuilla desnuda, porque acabé devolviéndolo. Después de buscar el mío, me dijeron que no habían grabado mi placa para la escultura. ¿Pretendían colármela? Pertenezco a la modalidad de literatura, ¿te crees que no voy a leer lo que pone en placa? Me encantan las historias de miedo.

Yo, con vestido azul y cara de ingenua, recogiendo el premio.

Sorpresa número 3: Ya que estaba buscando mi estatuilla, me dio por preguntar por el dinerito, que a fin de cuentas es lo que más interesa. “¿Pero no te han dado el cheque cuando has salido?”, me dice una que estaba por allí supuestamente encargada de repartir los premios. “No, a mi no me han dado nada”, contesto, evidentemente. “Pues eso será porque has salido por otro lado del escenario”, no sé a qué vino esa conclusión, me vería cara de oveja descarriada. “No, no, yo he salido por donde todo el mundo ha salido”, me defiendo, porque la culpa no es mía. “Vale, vale, luego te busco y te lo doy”.

Al final no me buscó, ni me lo dio. Tuve que preguntarle a otra persona, Araceli, muy apañada y simpática, que trabaja en la Caja Blanca. Menos mal que me dio por ser pesada, cosa rara en mí, ya que en principio no tenía que estar yo investigando la desaparición de mi premio. Ella me dio el cheque, después de buscarlo por todos lados y explicarme que este año la Librería Cinco Echegaray no ponía el dinero. “No me da la gana de que te vayas sin tu premio”, me decía.

Mientras esperaba con Araceli en la oficina, sus colegas le hacían gestos desde el exterior, asomados a la ventana, para que se diera prisa. Luego entraron con nosotras. Daba la casualidad que esos colegas eran parte del jurado de literatura. Así que acabé riéndome por no llorar, con Araceli y el jurado que me concedió el premio. Me llevé mi cheque, y una anécdota más que contar.

La placa de la estatuilla la están haciendo, y bueno, el libro de microrrelatos es todo un misterio, además de gratuito. Os diría dónde conseguirlo, pero no lo sé ni yo.

Sin más dilación, os dejo por aquí mi trocito de literatura premiado. Espero que os guste.

Regina

Encontró el divino equilibrio devorando víctimas en su lecho los sábados por la noche y desayunando pan con vino los domingos. Llevaba una doble vida, aunque a veces los demás quisieran matarla con miradas de compasión forzada. No necesitaba redimir la culpa que otros le habían otorgado, sino dar gracias por su extraña naturaleza. Es muy difícil ser mantis, y además, religiosa.

Dimes y diretes

2011-10-08T06:23:00.000-07:00

Te digo que me han dicho,

que has dicho que dijeron,

que dijo que yo dije,

que las vacas tienen dedos.

Se rumorea que supones,

que versiono que exageran,

que malmetió que inventara,

que hay granos en la arena.

Que nadie lo sabe, que a nadie lo digas;

que van por la espalda,

que no tienen vida,

que duermen sentados,

que tosen espigas.

Se dicen verdades,

y se oyen mentiras;

se rajan corderos,

degustan sus vísceras.

Hay pitos y flautas,

placer y malicia.

Mi Rey

2011-08-26T14:22:00.000-07:00

Dime si algún día
se te caerán los anillos,
el protocolo,
el radicalismo,
y los discursos cerrados.

Como ya quedaron atrás
los esclavos de Ra,
las centurias de Mitra,
el templo en ruinas,
o el rayo de Zeus.

Dime quién te aconsejó
reprimirte la barba,
calzar mocasines,
y afiliarte a la derecha.

Cuándo se te perdieron
las gafas de Lennon,
las sandalias de carpintero,
y la camisa de pana
de aquel obrero sin nombre.

Tus tribus de Israel,
América en el Norte,
al cuerno con Somalia,
Libia sin rumbo,
Madrid la católica,
Chueca la hereje.

¿De qué lado estás?
¿Qué ves en la tele?

Dios mío, Dios mío,
quítame la fe,
o conviérteme al cinismo.

No quise despedirme

2011-06-25T14:23:00.000-07:00

Dejé mi recuerdo improntado

con efectos de traición lumínica,

cegadora, insospechada.

Coloqué mi ausencia en la silla,

y de ahí no volvió a levantarse,

cumpliendo con la promesa

de fidelidad eterna

que delegué en su persona.

Conmigo se quedarán para siempre,

las lágrimas rituales del adiós,

esperando a ser descorchadas

mientras empapan el despotismo cobarde

contenido en un silencio.

Plañidera

2011-06-10T12:04:00.000-07:00

Redentora de la ofensa,

Artista del colirio,

La mueca desmayada

Y el dedo acusador,

Qué fácil es creerte.

Luisa Fernanda sufriente,

La verdad enmarañada,

El victimismo cándido

Y la sonrisa compungida

De los niños incomprendidos.

Suspiros que exhalan aromas

De vainilla y brandy,

Embriagan el telón de Aquiles

y cae la escena final

mareada por su peso.

Efectos primarios

2011-05-28T10:05:00.000-07:00

Aprender a convivir sin una maldición no es fácil. Clau se despidió de Greta con chispas en los zapatos y estupidez en la sonrisa. Pero una tormenta de verano asaltó al muchacho pocos minutos después, mientras examinaba su nuevo reflejo en el cristal tintado de una furgoneta. Debía darse prisa. La camisa empapada de lluvia le mordía la piel inyectándole un temblor convulsivo nunca antes experimentado. Quiso saltar velozmente para poder resguardarse, pero sus piernas ya no eran tan flexibles. Clau deseaba tener ancas para huir como el anfibio de sangre fría que había sido. ¿Era justo el trueque? Recordó el cálido choque accidental de su mano con la mano de Greta, mientras paseaban lentamente. Ahora las cosas no eran mejores. Tampoco peores. Eran distintas.

2011-04-26T13:30:00.000-07:00

Para qué dar explicaciones
A quien las toma como excusas.

Para qué defenderme,
Si ya estoy sentenciada.

He amartillado mi imagen,
Según los ojos de la belleza idólatra.
Mientras lloran por el mármol caído,
Se mojan las falsas expectativas.

El polvo denso de la tragedia me envuelve,
pero el cincel no suelta mi mano.

Cruje

2011-04-09T16:24:00.000-07:00

¿Lo Sientes?

Parecía que no, todo adentro se había secado,

Y toda la leña se amontonaba sin arder
en la caseta donde solía refugiarse.

Parecía que ya no sentía,
que el vacío tomó sus manos llevándola anestesiada.

Y sí, sintió crujir la hojarasca bajo sus pasos al marcharse,
pisoteando el pasado que cubre de otoño al presente.

Sentía, la luz y el estallido atómico
que se gestan en el estómago de una nube plateada,
esperando el choque eléctrico, antes del aguacero.

En silencio.

El dolor impregna la boca del lobo, y lo siente.
Siente que solo podrá librarse de la muerte contenida,
con un desgarro certero.

La normalidad

2011-01-11T17:05:00.000-08:00

Resulta extraña,

no escuece,
no asfixia,
ni araña ni muerde,
pero calla sibilina.

Es sólo un tránsito,
entre dos estadios de oscuridad.
Es verdad con alma de mentira,
que pesa por ser demasiado liviana.

Incierta,
de comodidad incómoda,
de miedo al doblar la esquina,
en una madrugada de calle,
con fantasmas imposibles,
que asaltan aprovechando el mínimo rayo de oscuridad
proyectado en un recuerdo herido,
tres motas de recelo
o las mil certezas trituradas
que sustentaban toda mi ciencia.

La normalidad busca,
y se encuentra con amantes,
fracasos inducidos,
borrachos melancólicos,
que acarician la felicidad
en el nudo de una noche triste.

Lost

2010-01-23T13:44:00.000-08:00

Me hundo, me frustro,

me aburro, me pierdo,

me odio, me rindo,

me rallo, me callo,

me hastío, me canso,

desisto.

Los sueños que avisté de lejos, de cerca tienen la apariencia de mil dudas reproduciéndose a la velocidad del miedo.

Ellas crecen y se enredan ocupando el poco espacio donde guardo el verdadero sentido de toda mi búsqueda.

Saturada de fracasos.

No me traen nada nuevo.

No me aportan ni un poquito de impotencia mínima para poder.

Felicidad de plomo

2009-09-19T16:01:00.000-07:00

Porque volveré a sentir que no puedo hacerlo, volveré a pensar que no hay remedio para tanta imperfección crónica.

No sabré qué hacer ni qué contestarme, aunque luego vaya diciendo que en el fondo siempre lo supe.

Cuando todo ocurra de nuevo y recuerde ese tipo de sorpresas amargas que son de esperar, me encerraré en el cuarto de los castigos inmerecidos, donde gritaré con impotencia exigiendo un porqué inexistente.

Improvisaré ante el espejo las palabras que no sé cómo decir, tan sólo para creer que soy capaz de decirlas, y ahogar así la necesidad de enfrentarme.

De nuevo agotaré las reservas de orgullo en proyectos sin beneficios materiales o a corto plazo.

La angustia opresora de un capricho que no puede ser, de un deseo insatisfecho que se queda congelado en la punta de la lengua, vendrá conjuntada con lágrimas de frustración y un práctico bolso de regalo para guardar otra experiencia inexplicable.

Pero ahora todo lo importante se encuentra concentrado en los olores dulces y las sonrisas tiernas que me impactan como el susurro de un secreto, sintiendo la tregua cómplice y engañosa que inspira la vida entre muerte y muerte. Y sólo quiero dedicarme a desfragmentar sus infinitos matices llenos de misterios.

Porque ahora, lo que más ansío, es seguir teniendo la seguridad de que no tengo nada, para aferrarme a cada segundo como si fuese todo lo necesario.

Foto: : http://georgiapeaches.deviantart.com/art/Daydreaming-97203122

Pd.: Te quise

2009-06-29T18:10:00.000-07:00

Quise atención plena, noches de guardia hasta el amanecer y tu omnipresencia en vena voluntaria, cuando yo aún derrochaba eternidades por comprar unos segundos, sin sentir que la esclavitud fuese obligatoria.

Poseer poco a poco tu mente, tus palabras mejor guardadas, sueños y juegos de doble filo, eso es lo que quería, hasta que en silencio quisieras mi mente, mis palabras, mis sueños y juegos a ningún sitio, y alargar en el tiempo el engaño, y dejar de quererte en mis manos cuando estuvieses dispuesta a morir derrotada en ellas.

Entonces quise escaparme en silencio, mientras tú soñabas, dejé la puerta abierta, empujado por el mucho miedo a que te vayas, retenido por el poco valor que tengo para creerme libre.

De forma sospechosa, el sonido de mis dudas deslizándose por cada detalle, despertaron a las tuyas, que sobresaltadas lloraban, y ya no te quise…
Ya no te quise desquiciada, insegura, impotente, obcecada y transparente, tan sumisa como insolente, devota y arrodillada a los pies de mi inseguridad egoísta, tiernamente homicida de la poca fe que con tres gramos de primavera fermentaron de forma desproporcionada en la despensa de tus reservas.

Pero te seguía queriendo gratis, sin derechos, sin caprichos, sin reproches, sin escarchas ni escudos, sin miedo, sin recelo, sin que me quisieras tú a mí, sin que de mí no esperases nada.

Y ahora te quiero amnésica, participativa, con algo de iniciativa, inventando para mí el más estéril y a la vez creativo de los futuros inciertos, para mantener ese hilo de amistad que no precise contar contigo.

LOL

2009-05-07T15:15:00.000-07:00

Risas reciclables que de camino a casa me hacían sonreír y hoy se me atragantan si las pienso.

Risas que se ríen de mí y ayer se reían conmigo.

Risas cómplices, espontáneas, únicas, telepáticas.

Risas nerviosas que en mitad de la noche daban paso al silencioso preludio del beso que nunca nos dimos.

Risas incontenibles en una asamblea, en el cementerio, en la biblioteca y en los museos, desafiando lo políticamente correcto.

Risas con gafas, cuando nos hacía gracia estar ciegos.

Risas de chocolate, café con helado y McFlurry.

Risas letales, capaces de ahogar, anular y literalmente paralizar todos mis músculos hasta dejarme indefensa.

Risas mágicas, que convertían mi mala suerte en buena cuando tú te burlabas de ella.

Risas a un metro de distancia tocando lo impenetrable.

Risas que daban lugar a sonrisas en todo aquel que por la calle nos miraba.
Hasta los perros se reían al ver nuestro panorama: la luna, el mar, tú, el miedo y yo.

Risas con piercing, con sinceridad, con tu acento, conmigo.
Risas sin piercing, sin inocencia, sin personalidad, sin mí.

Risas cansadas, nostálgicas, escépticas, de primavera recién cortada.

Risas por no llorar, por no pensar, por no afrontar, por no vivir.

Risas para olvidar tu peculiar risa.

Risas que nos regalábamos y ahora recelosas se pudren en nuestros bolsillos.

Apendicitis

2009-01-26T19:24:00.001-08:00

Ahí, en mitad, ni bajan el vientre ni se atreven a subir por mi estómago las frustradas mariposas que ahora como larvas, por instinto, se alimentan de un futuro putrefacto.

Ahí, apartado a la derecha, cobardes y desesperadas se desplazan hacia un exilio renegado y absurdo que no deja de estar demasiado cerca, casi rozando el privilegio.

Prescindible, inexistente, hasta que el dolor agudo de tus gritos me reclaman atención, hasta que la consigues, hasta que vuelves a vivir con cada minuto de confianza inerte.

Delirio, apocalipsis, lágrimas, inestabilidad repentina.

Es ego o perdón, es perdón a causa de poco ego, es ego impenetrable a causa de tanto perdón explotado, estéril, fraudulento, como valiosa limosna de cambio que compasiva te ofrezco, y no sirve más que para emborrachar la miseria en la que estamos sumidos.

Time after time

2009-01-21T17:04:00.000-08:00

El tiempo es caprichoso.

El tiempo es impredecible.

El tiempo no es ninguna garantía.

El tiempo es sincero.

Para bien o para mal, todo se descubre: lo verdadero perdura siempre, lo hipócrita se desvanece.

El tiempo es hielo que incendia los sentidos al principio de una despedida, de un cambio difícil, de una decepción; para transformarse en el mejor anestesiante.

El tiempo contesta todas las preguntas cuando dejas de buscar un porqué, aunque quizás para entonces, ya se te hayan quitado hasta las ganas de escuchar sus razones.

El tiempo destapa a los niños de madrugada para arrancarlos sin compasión de unas cálidas sábanas y plantarlos en un pupitre. “Cuando seas mayor me lo agradecerás”.

El tiempo convierte un objeto de culto en un objeto de trastero.

El tiempo es tan sólo un convencionalismo mundial,

Tú

y yo

.

.

.

nunca iremos al mismo ritmo

.

Feedback: retroalimentación

2008-12-22T08:04:00.000-08:00

Vamos a darnos lo que de ellos no recibiremos.

Déjame que pruebe el sabor de lo cosmopolita, necesito salir de mi pueblo y abandonar el patriotismo irracional.

Tierra ingrata, que nunca será mía, traiciono al enemigo cuando beso tu bandera.

Vamos a darnos lo que sí nos merecemos, dime a qué querías jugar cuando te robaron la infancia, puede que yo tenga algo en el baúl de mis deseos frustrados, donde seguro hay algún harapo para disfrazarme esta noche.

Sí, vamos a engañarnos, sin dejar de ser auténticos, es sólo atracción, los dos lo sabemos.

Yo me llevo de ti complicidad, feeling a primera vista, el forcejeo estúpido con la botella de alcohol, un mordisco en mi hombro, sonrisas, tu cigarro recién encendido, ingenuamente cedido y aplastado bajo mi chulería.

Me quedo con la contradicción que hay entre tu boca y tus manos: una afirma que soy borde, sosa y fría, mientras las otras enganchan con un dedo mi maltrecho cinturón para callar a esa deslenguada.

Me guardo el desinterés adorable, tus cosas de niño inocente y los gestos traviesos típicos de la edad.

Tú recuerda lo que quieras, no todo es desechable.

Curso a distancia

2008-12-01T04:25:00.000-08:00

Voy a enseñarte a no pensar en mí como un ideal abstracto.

Quiero que aprendas a no inventarme, a que dejes de poner en mi boca diálogos perfectos, palabras que nunca voy a decirte.

Mi objetivo es que domines los tiempos presentes, sin agobiarte por el futuro, sin que te obsesiones por el condicional hipotético.

Voy a ser inflexible, pero tremendamente comprensiva.

Espero que captes, sin vacilar, los elementos paralingüísticos, las metáforas, el sarcasmo y la diplomacia, que des una explicación empírica a todo esto tan relativamente subjetivo, para convencerte de lo que no quieres aceptar.

A pesar de todo, no voy a pedirte que domines la técnica del autocontrol, que sepas mantenerte en equilibrio, que reprimas tus lágrimas, tu odio.

No.

Tan siquiera puedo exigirte que frenes el impulso que te está invitando a estrellarte contra este muro que nos separa.

No puedo, en realidad, exigirte nada de lo anterior, evaluar tus sentimientos, pretender que te comportes como un ser racional, sensato, como si fueses culpable de la enfermedad que te ha tocado padecer.

Porque yo tampoco lo he conseguido aún, porque también, como tú, estoy aprendiendo.

Lunático

2008-11-25T17:30:00.000-08:00

Le observo desde mi asiento. Está sentado de perfil frente a mí. Entre nosotros una mampara de plástico y la puerta del autobús. No puedo dejar de mirarlo, me parece atractiva su forma de desconectar.
Absolutamente sumido en sus pensamientos, absolutamente separado de su cuerpo, el lunático parece indiferente a todo lo que le rodea: las conversaciones, la gente haciendo equilibrio para no caerse, las francesas que han tomado posesión del vagón trasero del autobús… nada. Ni pestañea.

Lo miro y me doy cuenta de que quizá alguien me esté observando a mí y piense que soy una lunática que mira al frente. Quizá él esté mirando con curiosidad a otra lunática que se encuentre en frente suya, mirando esta a su vez por la ventana con la vista ausente.
Todo un universo metido en un autobús. Personas, cada una en su planeta. Menos las dos Erasmus, que consiguen teletransportar a Venus a todo aquel que las mira.
Pero vuelvo a mi lunático. Y no, no tiene lunática en frente, quizá la tenga dentro de su cabeza.
De repente comienzo a pensar en qué haría yo si el lunático captase mis ondas telepáticas y le diese por mirarme. Lo miro fijamente, sin pensar en nada, pero tengo que apartar la vista, me están entrando ganas de reírme por lo telepatético que resulta esto.

Segundo intento.
Posiblemente alguien se esté dando cuenta de que el lunático me tiene hipnotizada, pero me da igual, porque no es verdad, trato de hipnotizarlo yo a él.
El lunático comienza a girar el cuello lentamente, tan lento, que a mi me da tiempo a mover los ojos hacia la puerta que nos separa. Me empiezo a poner nerviosa. No sé si he conseguido que el lunático me mire, solo sé que lo hacía hacia el resto del vagón. (no tengo mirada camaleónica) Vuelve a girarse, vuelve a despegar, vuelvo a mirarlo.

El lunático comienza a tornar levemente los ojos...

Definitivamente es un lunático: los lunis están abduciendo a mi lunático, porque quieren llevárselo a la cama.

El desconsuelo de la subjetividad

2008-10-13T15:36:00.000-07:00

Ni si quiera lo más evidente se libra de ser interpretado de manera errónea.
Y si no, que se lo digan al pobre color rojo.

Estaba acostumbrado a que la gente lo confundiese con otros colores, como el rosa o el naranja. Esto no le molestaba, después de todo, eran sus vecinos, y formaba junto a ellos la misma gama de colores: los cálidos.

Estaba acostumbrado también a despertar en los demás sensaciones tan opuestas como la pasión o la agresividad, lo que, en el fondo tampoco le importaba, porque el color rojo sabía muy bien que estos dos sentimientos tienen mucho en común.

Pero un día se encontró con un daltónico. Pero él no sabía que era daltónico. Con el paso del tiempo se hicieron amigos. Y un día el daltónico le dijo que era verde.

Esto no resultó ser más que una tremenda ofensa para el color rojo. El verde era todo lo opuesto a él. El verde no expresaba ni de lejos lo que el rojo conseguía irradiar sin proponérselo. El verde es como decirle a un perro que es un gato, o a un bohemio que tiene pintas de capitalista.

El color rojo comenzó a resignarse.

Comprendió que a pesar de sus esfuerzos, aquel daltónico no iba a cambiar su modo de ver las cosas. Su modo de verlo a él.

Pensó que ser algo que no era, era peor que ser invisible. Así que se le ocurrió apartarse de su vista, para evitar creerse lo que sabía que no era cierto.

Entendió que debía distanciarse y dejar de ver a aquel daltónico como algo que no era, y él creyó ver.

Ambos estaban percibiendo la realidad de manera equivocada.

Último recurso

2008-09-09T13:10:00.000-07:00

Con mi silencio te digo todo aquello que me he cansado de gritarte.

Con mi silencio te otorgo el don todopoderoso de resucitarme la voz o callarla para siempre; hace poco quedó sepultada bajo los escombros de mi fe en ti.

Con mi silencio me miento, esperando vanamente que tú vengas a contarme la verdad de lo que yo no quiero creerme.

Con mi silencio te engaño, finjo que mi lengua duerme, mientras lucha más que nunca por librarse de la rabia opresora de mis dientes.

Con mi silencio escucho más fuerte tu silencio, que chirría tan agudo como el desprecio, el olvido, el final, la hipocresía pura…

Con mi silencio te devuelvo tus propias palabras, como un eco, sólo espero que recibas el vacío con el que me has llenado.

Con mi silencio no me arrepiento, no me avergüenzo de lo dicho, de tanto que te he regalado. Se acabó la miel para la boca del asno.

Con mi silencio quiero borrar tu presencia confusa en mi cabeza, mientras aspiro a que tú me recuerdes más que nunca.

Con mi silencio acabo esto, pongo fin a un soliloquio.

(a Kris)

Utopía de Kyoto

2008-08-04T03:28:00.000-07:00

No malgastemos más sangre, más gente esclava de la guerra, del petróleo, del consumismo, de la ambición, de la sociedad competitiva;
No fabriquemos adictos a la felicidad anestesiada, aborregada, aburrida, vacía, indiferente, insensible, que no ahorra agua, ni recicla, ni contamina menos porque no es capaz de gastar responsabilidad, sentido común, justicia, amor o conciencia ecológica.
Derrochemos sencillez, colaboración, humildad, coraje, reflexión, voluntad, empeño, ilusión, ingenuidad, valor, optimismo, indignación y todo aquello que genera riqueza desde el centro de nosotros mismos sin necesidad de explotar yacimientos lejanos.

Escatimar en egoísmo, en ignorancia, en minutos mirando nuestro ombligo, ayudará más que un jarabe de acuerdos internacionales que no se traga nadie.

“El mundo está enfermo” dicen, pero enfermo mental. Tiene una patología psicosomática. Hay que cambiar su nociva filosofía de vida, rehabilitar todas esas malas costumbres que tiene, aliviar su alma,
y entonces, como por arte de “Aero-red”, al mundo no le dolerá más la barriga y se reducirán sus emisiones de gases.

Detalles

2008-07-31T09:54:00.000-07:00

Yo no sería yo si no fuesen mis ojos marrones o si tuviese más potencia en la voz que una hormiguita.
Sin mi metro 67 de estatura, ni mis tres agujeros de la nariz, yo no sería yo.

Si de un grano de arena no hiciese montañas y a las verdaderas montañas no las ignorase como si fuesen granos de arena,

yo no sería yo.

Si me conformase con lo gratuito en vez de ambicionar lo que me sale caro.

Si me calasen tan hondo los halagos, las felicitaciones, el reconocimiento, el aprecio, como me afectan los insultos, el rechazo y el fracaso, yo, no sería la persona que soy.

Si fuese capaz de darle el valor que se merece ese abrazo de quien me protegería con su vida, en lugar de menospreciarlo por aquel otro que no tengo, sería otra persona.

Si yo algún día pudiese ignorar a los que me ignoran y hacer caso a quienes no escucho y me necesitan, el mundo cambiaría, pero yo no sería yo.

Si hablas con alguien que no se siente frustrado, ni se odia, ni se culpa, ni se infravalora cuando el 1% no lo aprueba, no estás hablando conmigo.

Si en vez de malgastar mi tiempo haciendo de nubes mis castillos y lo invirtiese en sólidos ladrillos… sería la reina de Francia.

Si aprendiese de una vez a diferenciar las palabras oportunistas de las sinceras, yo ni existiría.

Si no odiase a los tíos que me confunden, que no me dejan tener dominio sobre mí ni dominarlos, si pudiese disimular mi vena feminista, mi odio a lo machista,
si acaso algún día logro dejar de escribir (como alguien bien dijo) pretextos disfrazados de palabras despechadas, y convertirlas en agradables y dulces versos de amor…

No sé lo que sería.

Burbujas sonorizadas

2008-07-05T08:55:00.000-07:00

Hace algún tiempo, una amiga mía quiso comprarse una burbuja para ir por la vida dentro de ella. Era algo que tenía muy meditado. Se enteró de que el mejor sitio donde vendían burbujas se encontraba en una tiendecilla artesanal. Le aconsejaron que los centros comerciales no son sitios adecuados para obtener burbujas, porque no se molestan en hacerlas a la medida de cada persona.

Cuando llegó a la tienda, pagó ilusionada para conseguir la maravillosa barrera anti-todoloqueduele, pero se le puso cara de estúpida cuando el vendedor le dijo que la burbuja “se hace”, él no las tenía guardadas en un almacén.
Él sólo vendía los consejos básicos para construir una buena burbuja, pero la construcción dependía de cada usuario.

Evidentemente, yo no sé cuales son las indicaciones para construir una burbuja, porque yo no estaba allí ni compré las instrucciones, lo siento. Lo que sí sé, es que, a mi amiga en cuestión, se le olvidaron los pasos de fabricación una vez estaba dentro de ella.

La burbuja era bonita, eso sí, le quedó muy bien. Cada vez que la miraba desprendía magia, ingravidez, despreocupación, hermosos destellos irisados… todo su mundo parecía en armonía, a pesar de las numerosas y cambiantes corrientes de aire que la agitaban. Se me antojó a mí comprarme una burbuja. Pero ella me aconsejó que no lo hiciese. Se sinceró.

Las burbujas no son barreras para que el ruido del exterior no entre, tan siquiera son capaces hacer que los rayos del sol no quemen una vez estamos dentro. Todo entra, el efecto es el contrario: nada sale.

Las burbujas son muros engañosos, que impiden salir tus propios gritos al exterior, un espacio pequeño donde se concentran las energías destructivas que convierten la imagen grisácea que emites, en radiantes colores.

Ave María Purísima

2008-06-17T04:58:00.000-07:00

Vengo a confesarme de lo mismo de siempre, con otras palabras.
Escepticismo por fuera, fe ciega en el fondo.
Que no soy capaz de amarme a mí misma por encima del aprecio que le tengo a ese prójimo.
Particularmente para mí diseñado, tengo un pecado exclusivo. Igual que otro capital, consigue llevarme a los infiernos de un modo esclavizante.
Mi pecado,
El pecado…
El pecado es codiciar la manzana que guarda un desconocido bajo su misterio.
Caramelizarla de manera distinta, siendo consciente de la incapacidad de mi propia experiencia para resistirse al dulce engaño que le aplico ingenua.
El pecado es creerme ajena, invencible, colocarme el disfraz de Eva valiente, de Blancanieves confiada, inocente, pensando que podré abandonar la escena antes de que el cuento acabe como ya bien sé. Pero no quiero saberlo.

Reza, suplica, arrepiéntete de manera inútil si no eres capaz de aceptar que una sobredosis de alucinógenos hormonales es la simple causa de toda esta mala suerte.
Vende la voluntad de acero que a golpe de adversidad forjaste, a cambio de una esperanza barata, y habrás firmado el pacto.

Lo quiero ahora

2008-06-10T15:01:00.000-07:00

Placer instantáneo.
Es lo que más deseo.
Intento conseguirlo con toda mi poca voluntad.
Porque lo quiero ahora.
Lo que quiero es razonar con los ojos, la nariz, la piel y todos los demás sentidos.
No con la mente.
Quiero ser capaz de disfrutar un café sin pensar en lo amargo de no compartirlo contigo.
Quiero el presente.
En mis manos, en mí invadiéndome, dejándome sin respiración.
Quiero la música brillando, eclipsando todo mi mundo estrellado, en vez de conformarme con esta clave de sol mustia, por la melancolía nublada.
Lo quiero ahora, dámelo.
Quiero apreciar el frescor de unas sábanas y deslizarme en la suavidad del sueño, sin tener que esperar a que tus brazos vengan a rodearme para caer rendida en la cama. Mi tiempo conmigo, para mí, eso quiero.
Sentir que no me falta nada. Dámelo, no es un capricho.
Quiero recrearme en el delirio de este momento: de la luz, del papel, del sonido de mi lápiz, de este compulsivo juego de buscarle al caos una palabra. Acabar dándole sentido, conducirlas juntas a un inevitable punto final. No dejarlas inacabadas, frustradas, mudas, esperando a completarse, a llenarse de sentido hasta el día que tú quieras escucharlas.

Meñiquita la Grande

2008-05-19T16:20:00.000-07:00

Meñiquita vive en un país muy muy cercano. Tan cercano, que hasta quizá la conozcas.
Meñiquita no es pequeña ni grande. Mide 1’67 cm de altura, pero cambia de estatura según la circunstancia y el ángulo desde el que tú quieras mirarla.

A ella no le gustan las grandes alturas, quedarse en la superficie de la simple admiración o el halago fácil que otros le profesan.
Por ello, normalmente fabrica una peligrosa poción que ella misma debe ingerir, para introducirse así en el peligroso mundo de las palabras vacías y comprobar su calidad. Esencialmente, este brebaje contiene orgullo, mucho orgullo, grandes dosis de orgullo que Meñiquita prefiere tragarse de un solo golpe y con los ojos bien cerrados. (Tragarse el orgullo no sabe nada bien ni es fácil).
El cambio apreciable que se produce, es que su cuerpo pasa a tener el tamaño de un meñique. Ella es consciente del peligro. Si Meñiquita arriesga es porque sabe que su grandeza está en hacerse pequeña, sólo de esa manera alguien que sepa observar los pequeños detalles conseguirá verla.

Esta poción puede provocar tremendas contraindicaciones: desde parecer tonta, insignificante, hasta perder aparentemente toda la magia cuando pueden tenerla en la palma de la mano.
Meñiquita será silenciosa. Esperará entre tus dedos hasta que tú también sacrifiques parte de tu orgullo y quieras intercambiar recetas de magia con ella.
Meñiquita será silenciosa hasta para marcharse. Si pasa demasiado tiempo, comienza a darse cuenta de que ese no es su lugar. Se irá debilitando lentamente a causa de la decepción. La poción se está volviendo en su contra y debe irse de allí cuanto antes. No la necesitan en ese sitio. Coge un tren, el ave para ser más exactos. Es urgente, ya casi es tan invisible que ni ella puede apreciarse.

En cada estación Meñiquita para, y mira atrás para ver si la echan de menos. Pero no. Aún no. Así que prefiere seguir sin pararse más a observar el fracaso que deja atrás.

Al llegar a su lugar de origen, cae desplomada ante sus amigas, que inmediatamente le inyectan en vena una sobredosis del antídoto. Antídoto que esencialmente contiene autoestima, mucha autoestima, grandes dosis de autoestima.
Meñiquita recupera su forma original y toda su fuerza, lo que hace que el sujeto que la dejó morir vuelva a verla imprescindible. La quiere en su bolsillo, en la palma de su mano o aplastada bajo la suela de su zapato, pero la quiere.

Meñiquita es tan valiosa cuando no la tienes…

(A Patri Yons, esa diosa del Olimpo que cuando se digna a bajar y atender las plegarias de los mortales que la invocan, se tiene que dar media vuelta resignada, porque estos idiotas sólo juegan al escondite).

Cansada

2008-05-13T13:33:00.000-07:00

Sin ganas de hacer nada.

Negándome a hacer algo,

esperando que tú lo hagas.

Sabiendo que no harás mucho.

Olvidando, que no es poco,

cuando se ha intentado todo…

Y más...

tras haber pasado incluso,

la línea de lo sensato.

Arriesgarse o morir

2008-05-11T07:05:00.000-07:00

Reír, es correr el riesgo de parecer tonto.

Llorar, es arriesgarse a parecer sentimental.

Acercarse a otro ser, es arriesgarse a comprometerse.

Mostrar emoción, es arriesgar que se te conozca.

Someter a la gente tus ideas y sueños, es ponerlos en riesgo.

Amar es correr el riesgo a no ser correspondido.

Vivir, es arriesgarse a morir.

En toda esperanza hay el riesgo del desespero.

En todo intento, el riesgo de fracasar.

Pero los riesgos se han de tomar, porque el mayor peligro en esta vida, es no arriesgar nada.

Porque el que nada arriesga, nada hace… nada tiene… nada es.
Tal vez pueda ahorrar sufrimiento y dolor, pero a fin de cuentas, no puede aprender, ni sentir, ni cambiar, ni crecer, ni amar, ni vivir; encadenado por las certidumbres, será un esclavo y sacrificará el ser libre.

Sólo arriesgando se consagra la libertad.

(Por supuesto, no es mío. Pero hace poco me recordaron con esto que arriesgar nunca es en vano. Por si os viene bien que os lo repitan).

Veredicto: inocente

2008-05-09T14:48:00.000-07:00

Las palabras no se las llevó el viento.
Las palabras las sopló él, las soplaste tú, las sopló ella o yo.

Las palabras sólo comienzan a elevarse y a perder peso cuando queremos que no signifiquen nada. Pero claro, es muy fácil echarle la culpa a otros, y en este caso, le ha tocado pagar al viento.

Lo malo (o lo bueno) de las palabras, es que son como las partículas de polen. No se ven, pero son capaces de crear algo nuevo. En el caso de las partículas de polen, nuevas plantas. En el caso de las palabras, esperanza. Esperanza que crecerá alimentándose de esas palabras que pareciendo tan ciertas, la hicieron crecer. Esperanza que se irá marchitando hasta que la florecilla se dé cuenta de que al soplador de palabras no le interesa regarla con hechos o iluminarla con un poco de coherencia y no confundirla a base de tanta contradicción.
Pobres palabras al viento, sólo son resultado de un encuentro fortuito, de una frase dicha en un momento tan apropiado como engañoso. Nunca echarán raíces, nunca serán profundas. Serán tan superficiales que por mucho que quieran aferrarse, acabarán siendo arrastradas por una ráfaga de evidencia.

Como un diente de león, poblado de tiernas y suaves promesas, basta un soplo descuidado para minar un corazón.

Fresácida

2008-05-08T07:35:00.000-07:00

Ella no viene del país de la criptonita ni se cayó a una piscina de ácido sulfúrico mezclado con zumo de fresa. Tampoco le picó una araña ni le mordió un murciélago.

Fresácida no es una heroína, no posee la capacidad para salvar al mundo ni tiene súper poderes, pero sí guarda algo en común con estos seres: nadie se imagina hasta dónde puede llegar su inexplicable patología. Lejos de ser una niña pija o superficial, como pensaría cualquier latinoamericano, resulta ser una persona observadora que sufre de altos niveles de acidez. (No es que tenga problemas de estómago). Puede que confiada y muy ingenua, con más nubes que neuronas en la cabeza, lo que nadie percibe de ella es que cuando analiza, las palabras que se calla la corroen como el ácido. Ya sean injusticias mundiales, ya sean cosillas de la vida a las que no encuentra sentido.

Palabras hirviendo, en ebullición, que acaba escupiendo en cualquier folio desgraciado que pase por allí en ese momento de incontinencia.

***Bienvenidos, mis 4 gatitos ^^

(Espero que este sea mi nuevo sitio durante un largo tiempo y me dure más que mis anteriores espacios. Con conocimiento de mi misma, que no me gusta leerme cuando pasan los meses, ni aguanto a los parásitos molestos, haré el esfuerzo de mantenerme).